Réalité, réalité, mon beau harfang des neiges, nul borée catégorique n'infléchit le cours idéal de ton vol qui tout comprend et tout dépasse...

    Entendement et imagination.

    Au détour des situations, tu te rappelles aux buissons de mes songes, ou, soudain, pointes au-dessus d'une montagne idéologique pour fondre sur la souris noire dont elle accouche aussitôt !

    A l'inverse de mes désirs, ta livrée est blanche, même ornée des raies et mouchetures noires du champ (et du chant) des morts (et des mots)...

    Toute l'année.